Alguien, en algún sitio, comenta que los aspirantes a extras en la nueva versión que sobre Moby Dick espera rodar Ron Howard en Canarias tienen que haber leído primero la novela de Herman Melville.
Melville debe ser junto a Joyce y Proust –benditos sean– uno de esos escritores que citan lectores que nunca lo han leído pero que insisten –benditos sean– en que los leas.
Herman Melville cuenta al menos con excelentes adaptaciones cinematográficas.
Hay un Moby Dick de John Huston con guión de Ray Bradbury que se rodó en las islas.
Y una redonda versión de Billy Budd dirigida por Peter Ustinov que no se rodó en las islas.
Cito dos películas y una de ellas, Billy Budd, porque ayudó a que me animara a leer el relato original.
La historia fue diferente con Moby Dick.
Mucho antes de ver la película de Huston, Moby Dick se me reveló como historieta en Joyas Literarias Juveniles de Editorial Bruguera. Una colección –bendita sea– que contribuyó a acercarme a esas joyas en concisas y generalmente rigurosas adaptaciones al cómic.
Moby Dick, la novela llegó mucho, mucho más tarde.
“Llamadme Ismael. Hace años, no importa cuántos exactamente, hallándome con poco o ningún dinero en la bolsa y sin nada de especial interés que me retuviera en tierra, pensé que lo mejor sería darme a la mar por una temporada para ver la parte acuática del mundo.”
Melville cuenta con otro extraordinario relato marinero, Billy Bud. Y con una de esas historias que conviertes en tu peculiar evangelio: Bartleby el escribiente. Uno de esos relatos a los que regresas y regresas mientras la nave va…
La primera vez que leí Bartleby me hizo reír. Pero no he vuelto a recuperar aquella risa desde entonces.
La historia con Moby Dick fue otra.
Lo dice un tripulante del Pequod.
Saludos, benditos sean, desde este lado del ordenador.
